Le Blog d'Armelle BOULANGER

Dès qu’elle arriva dans la rue, un choc énorme l’assaillit aussitôt avec brutalité et elle se sentit horriblement mal. Parce qu’une immense surprise l’y attendait. Qu’elle aurait pourtant dû prévoir, maintenant qu’elle était sous l’emprise de son étrange don : les habitations devant lesquelles elle passait, lui livraient maintenant tous leurs secrets… Et, d’un seul coup, les immeubles, les maisons, les hôpitaux et cliniques, les écoles, les cafés, les administrations, les magasins, enfin toute construction quelle qu’elle fût, sauf en bois, lui apparaissaient sous forme d’étages transparents au travers desquels elle pouvait voir le moindre habitant entre sol et plafond. En plus des portes, volets et fenêtres, qui lui semblaient aussi déplacés qu’incongrus dans toute cette transparence, où ils paraissaient être en lévitation… Pour elle, cette vision, c’était comme si une sorte de drôle de guerre était passée par là, dont les bombardements auraient éventré les édifices de façon propre, nette et régulière, sans laisser aucun décombre et en épargnant portes et fenêtres…
Elle vit ainsi des couples qui dormaient dans leur lit, d’autres qui faisaient l’amour, d’autres encore, nus dans la salle de bains ou sous la douche… Elle en vit en train de prendre le petit-déjeuner ou installés à leur bureau, d’autres qui s’habillaient ou s’affairaient à leur travail et d’autres encore, assis sur le siège de leur W.-C.
Épouvantée, Anaïs songea à prendre le bus. S’asseoir, fermer les yeux et se laisser transporter… Pour ne plus voir ! Surtout, ne plus rien voir… Ne plus regarder des choses qui ne la concernaient pas. Elle ne voulait être ni voyeuse ni témoin malgré elle."

Insouciante et légère, Berthe continuait sa marche vers le restaurant. Ce soir, dans une espèce de bizarre euphorie, elle se sentait belle, se voulait belle… D’avoir été sifflée, lui avait redonné du courage. Même si elle savait que ces sifflements n’étaient ni admiratifs, ni destinés à une beauté qu’elle ne possédait pas… Et que ce n’était probablement qu’une réaction de mâles un peu saouls et égrillards qui se défoulent en interpellant une quelconque femelle… Peu importait, elle-même avait envie de se défouler. Alors ce soir, elle se voulait belle envers et contre tout, et aspirait même à un peu de folie, pour une fois ! Et, bien que s’étonnant de sa soudaine hardiesse, c’était pour compenser la trop longue absence de Rebecca qu’elle avait besoin de s’étourdir en faisant la fête ; soudain, elle ne se reconnaissait plus, et se sentait prête à tout pour cela. Enfin, presque… Ce qui lui procurait une sorte d’excitation mystérieuse qui l’enchantait. C’était tellement nouveau pour elle !
De penser à son amie, lui fit se remémorer quelques sorties en sa compagnie. Elle se souvint tout à coup d’une réflexion enthousiaste de Rebecca, un soir de liesse où toutes deux appréciaient particulièrement l’atmosphère si spéciale de leur ville. Celle-ci s’était soudain exclamée :
« Figure-toi que j’ai lu dernièrement Nadja… C’est de Breton. Tu te souviens ? L’un des écrivains surréalistes… Eh bien, c’est à Nantes qu’est né le surréalisme avec lui… Breton, comme nous et comme beaucoup, adorait Nantes… Dans son livre, j’ai eu la surprise de lire un passage qui y faisait allusion ! Oui… Qui disait ceci… Attends, je sors mon petit carnet où j’ai noté ses impressions… Tu vas voir, c’est vraiment bien vu… Voilà ! Je te les lis : « Nantes : peut-être avec Paris la seule ville de France où j’ai l’impression que peut m’arriver quelque chose qui en vaut la peine, où certains regards brûlent pour eux-mêmes de trop de feux (je l’ai constaté encore l’année dernière, le temps de traverser Nantes en automobile et de voir cette femme, une ouvrière, je crois, qu’accompagnait un homme, et qui a levé les yeux : j’aurais dû m’arrêter), où pour moi la cadence de la vie n’est pas la même qu’ailleurs, où un esprit d’aventure au-delà de toutes les aventures habite encore certains êtres, Nantes, d’où peuvent encore me venir des amis, Nantes où j’ai aimé un parc : le parc de Procé. »... Hein ?... Qu’est-ce que tu en dis ?... ».
Les appréciations de l’écrivain avaient également beaucoup touché Berthe, qui en pensait tout autant sur sa ville ; une ville à laquelle elle restait profondément attachée, malgré son mal-être. Les deux amies adhéraient totalement aux réflexions enthousiastes de Breton, ayant bien souvent ressenti elles-mêmes cette sorte d’exaltation provoquée par l’ambiance particulière de Nantes.
Et ce soir plus que jamais, ces paroles résonnaient à l’esprit un peu troublé de Berthe, l’emportant dans un délicieux tourbillon plein de rêves et de mystères. Pour elle, sans qu’elle en comprenne la raison, – mais c’est ce qu’elle ressentait – c’était comme si, enfin, elle s’apprêtait à vivre pour la première fois quelque chose d’encore plus exaltant, d’unique. Une expérience qui ne pourrait être que passionnante, dans cette atmosphère nantaise où tout pouvait arriver, où elle osait tout à coup s’aventurer seule… « L’ingénue libertine »… Spontanément, le roman de Colette s’imposa à elle.
Oui… ce soir, elle était bien dans le même état fiévreux que l’héroïne ! Cette « Minne », qui recherchait désespérément l’amour avec un grand A ! Celui qui l’enflammerait enfin, qui la ferait vibrer, qui donnerait un sens à sa vie…"

Le voyage automnal auquel elle revient balaie de sa mémoire la journée parisienne. Il se poursuit sous le gris, gris uniforme du ciel à celui de l'eau d'une rivière passagère de quelques instants le long de la voie ferrée ; glissement gris de l'air sur le métal du train.
Reflets de saules, traits aériens de peupliers, la nature, à l'écart de Paris, reprend vie. Le gris s'enhardit de teintes pastorales qui font écran à la rigueur urbaine, réapparue l'espace d'un arrêt dans une gare aux abords assombris de façades noircies.
Mais bientôt se dessinent à nouveau, chassant l'ébauche de souvenirs, les horizons champêtres et boisés que le ciel semble vouloir dégager de la grisaille ouatée. Une pâle lueur se lève sur les bosquets, couronnant les terres vallonnées, îlots voguant le long du paysage et dont les cimes commencent à se parer des jaunes de l'automne, épousant en douceur les méandres du fleuve où leur reflet éclaire le nouveau jour d'un signe de gaîté. Ici, les flancs des coteaux révèlent d'autres tons chauds qui se mêlent aux ocres. la symphonie s'installe et le soleil se réjouit. Dansent les branches bigarrées au passage du train...."

Les rumeurs familières du commissariat flottent jusqu’à son oreille distraite. Des échos de conversation, le ronronnement des machines, le crissement des pas, le grincement des chaises et des bureaux, des cliquetis divers, des sonneries, des portes qui gémis-sent, des bâillements, des soupirs, des grognements. Après avoir bu quelques gorgées du mauvais café distribué par la vieille machine du service, Lynn jette un bref coup d’œil par-dessus le moniteur et croise le regard d’un prévenu enchaîné. Ce dernier lui adresse un sourire libidineux laissant entrevoir les rangées imparfaites de ses dents jaunies. Juste à côté de lui, une prostituée en cuir rouge coiffée d’une perruque de cheveux purpurins, répond aux questions d’un sergent aux paupières alourdies par le manque de sommeil. Lynn peut sentir son parfum capiteux lui narguer les narines. Il se mêle aux effluves diverses et variées de transpiration, de poussière, de reliquats de déjeuner et de café froid. Le regard de Lynn quitte le proxénète pour voleter d’un bout à l’autre du vaste hall aux murs mats. La lumière des néons lui pique les yeux.
Voilà longtemps qu’elle est clouée ici. Le capitaine l’a privée de terrain pour rattraper de la « paperasserie en retard. » C’est surtout un mauvais prétexte. Aucune affaire ne lui a été attribuée depuis une semaine. Le pire n’est peut-être pas de rester au commissariat, mais d’y supporter les regards condescendants de ses collègues et les conversations qui s’arrêtent dès qu’elle approche. Seul Jason Matthew se comporte avec elle à peu près normalement. Ils se connaissent de longue date. Ils ont été coéquipiers quelque mois, avant l’arrivée de Camille. Il sait à quoi s’en tenir avec elle et surtout qu’elle ne supporte pas la pitié. Elle réprime une moue de dépit. Parfois, tout ce cirque l’agace tellement qu’elle résiste mal à l’envie de sortir son arme et de tirer en l’air. Au lieu de ça, elle continue de bouillir intérieurement. Pour calmer ses nerfs à vif, elle a décidé de faire une petite enquête. Un signal sonore avertit le lieutenant Bellange que sa recherche est terminée. Elle baisse les yeux sur le moniteur et cille.
— C’est quoi cette histoire ? maugrée-t-elle.
— Un problème, Lynn ?
Jason Matthew, géant d’ébène d’une cinquantaine d’années aux cheveux grisonnants, s’approche de son bureau et elle lui désigne la photo.
— Il y a une erreur dans le fichier des identités. La photo ne correspond pas au visage du père Scudéry que je connais.
— Laisse-moi regarder ça.
Il s’installe à sa place et relance le programme. Au bout d’une minute, il aboutit au même résultat que sa collègue.
— Ça ne peut pas être lui ! Cet homme a plus de soixante ans. Celui que je connais ne doit même pas avoir la quarantaine.
— Il y a peut-être deux pères Scudéry, hasarde son collègue. Je peux essayer de te vérifier ça.
— OK. Pendant ce temps, je vais aller voir celui-là. Elle note son adresse. Et compte sur moi pour tirer tout ça au clair."